Asphodèles etc.

Le premier me donna un collier, un collier de perles qui vaut une ville, avec les palais et les temples, et les trésors et les esclaves.

Le second fit pour moi des vers. Il disait que mes cheveux sont noirs comme ceux de la nuit sur la mer et mes yeux bleus comme ceux du matin.

Le troisième était si beau que sa mère ne l'embrassait pas sans rougir. Il mit ses mains sur mes genoux, et ses lèvres sur mon pied nu.

Toi, tu ne m'as rien dit. Tu ne m'as rien donné, car tu es pauvre. Et tu n'es pas beau, mais c'est toi que j'aime.

Pierre Louÿs

Le fait, légendaire en d'autres villes et raconté seulement à mi-voix pour en conjurer le retour, arrivait ici fréquemment. Pas de semaine sans qu'un homme s'enflammât. Sachant la chose irrémédiable, on avait fini par s'y accoutumer. La plupart du temps elle se déroulait dans l'indifférence et il n'était guère que les enfants pour prêter encore au spectacle un peu d'attention. Retour de l'école, nez rouge et genoux nus, ils faisaient cercle autour de cette curieuse torche à l'envers.

C'était, en effet, vers le bas que se dirigeait le phénomène. Dès que ses cheveux commençaient à crépiter, l'homme perdait tout pouvoir de crier ou de remuer. Nul n'avait le temps de voir les deux petits ballons de ses yeux se gonfler hors du visage avant d'éclater avec un bruit spongieux de châtaigne encore verte. La dévorante couronne orangée des tissus en combustion, s'abaissant avec rapidité, couvrait la figure, le cou et les épaules d'une calotte d'ombre comme grouillante et qui allait se racornissant.

Parvenues au thorax, les flammes jusqu'alors courtes et éclatantes, brusquement bleues et pailletées d'étincelles, ruisselaient de cet homme immobile comme si la poche du cœur, en crevant, les eût alimentées d'un nouveau carburant. Et tard dans le crépuscule, on entendait la ronde des enfants autour de cette vivante cloche lumineuse qui semblait, au fur et à mesure qu'elle se consumait, s'enfoncer lentement dans la terre.  

Marcel Béalu

Passez entre les fleurs et regardez:
Au bout du pré c'est le charnier.
Pas plus de cent, mais bien en tas,
Ventre d'insecte un peu géant
Avec des pieds à travers tout.
Le sexe est dit par les souliers,
Les regards ont coulé sans doute.
-Eux aussi
Préféraient des fleurs.

*

A l'un des bords du charnier,
Légèrement en l'air et hardie,
Une jambe - de femme
Bien sûr -
Une jambe jeune
Avec un bas noir
Et une cuisse,
Une vraie,
Jeune - et rien,
Rien.

*

Le linge n'est pas
Ce qui pourrit le plus vite.
On en voit par là,
Durci de matières,
Il donne apparence
De chairs à cacher qui tiendraient encore.

*

Combien ont su pourquoi,
Combien sont morts sachant,
Combien n'ont pas su quoi?
Ceux qui auront pleuré,
Leurs yeux sont tout pareils,
C'est des trous dans des os
Ou c'est du plomb qui fond.

*

Ils ont dit oui
A la pourriture.
Ils ont accepté,
Ils nous ont quitté.
Nous n'avons rien à voir
Avec leur pourriture.

*

On va, autant qu'on peut,
Les séparer,
Mettre chacun d'eux
Dans un trou à lui,
Parce qu'ensemble
Ils font trop de silence contre le bruit.

*

Quand la bouche est ouverte
Ou bien ce qui en reste,
C'est qu'ils ont dû chanter
Qu'ils ont crié victoire,
On c'est le maxillaire
Qui leur tombait de peur.
-Peut-être par hasard
Et la terre est entrée.

*

Il y a des endroits où l'on ne sait plus
Si c'est la terre glaise ou si c'est la chair.
Et l'on est peureux que la terre, partout,
Soit pareille et colle.

*

Encore s'ils devenaient aussitôt
Des squelettes,
Aussi nets et durs
Que de vrais squelettes
Et pas cette masse
Avec la boue.

*

Lequel de nous voudrait
Se coucher parmi eux
Une heure, une heure ou deux,
Simplement pour l'hommage.

*

Où est la plaie
Qui fait réponse?
Où est la plaie
Des corps vivants?
Où est la plaie
- Pour qu'on la voie,
Qu'on la guérisse

*

Ici
Ne repose pas,
Ici ou là, jamais
Ne reposera
Ce qui reste,
Ce qui restera
De ces corps-là

Guillevic

Tu as sept ans et tu vas à l'école
Tes vêtements sentent la colle
De menuisier
Tu as rempli de fleurs champêtres ton plumier
Tu marches lentement en évitant la fange
Tu as des étoiles dans tes cheveux qui te démangent
Tu regrettes un peu l'odeur des grands sapins
Tu voudrais t'arrêter et partager ton pain
Avec la petite fille qui passe
Tu n'es pas toujours le premier en classe
Tu es bavard
Tu dessines des chats sur ton papier buvard
Tu regardes souvent le ciel par la fenêtre
Tu rêves à de bons bergers qui t'ont vu naître
Mais tu sais lire aussi et déjà dans le vent
Tu découvres tout seul des tas de mots savants
Des mots qui prononcés font du bien à tes lèvres
Tu sais tresser le jonc et conduire les chèvres
D'un geste simple et doux apaiser les chevaux
Bruire comme un laurier pour consoler l'oiseau
Tu aimes caresser le front blanc de ta mère
Tu es l'Enfant que je vénère
Tu es bien le Fils de mon Dieu.

René-Guy Cadou

Une fourmi de dix-huit mètres
Avec un chapeau sur la tête,
Ca n'existe pas, ça n'existe pas.

Une fourmi traînant un char
Plein de pingouins et de canards,
Ca n'existe pas, ça n'existe pas.

Une fourmi parlant français;
Parlant latin et javanais,
Ca n'existe pas, ça n'existe pas.

Eh! Pourquoi pas?

Robert Desnos